Tema a tener en cuenta el del maquillaje: máscara hecha a libertad, recubrimiento de arrugas y granos, artificio facial efímero. No siempre mejora a las mujeres lo que el dramaturgo sinaloense Óscar Liera denominaba el “proceso de ‘cambiamiento’ que llamamos maquillaje”, pero es una de las costumbres femeninas que creo imposibles de desterrar.
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rel="nofollow"“Siempre debiste usar sombras azules sobre los párpados, te llenan de luz las pupilas y se te ven más brillantes; son como dos lunas enfermas de frío”, le dice la Hija a la Madre mientras la maquilla, en la obra teatral Las Ubarry, de Óscar Liera. A pesar del lirismo del pasaje citado, el efecto final del ‘cambiamiento’ de la segunda será de ridiculez.
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El maquillaje en la literatura. La lista es larga: El arte de amar, de Ovidio; las burlas en prosa y en verso de Quevedo; la comedia La petimetra, de Nicolás Fernández de Moratín; la novela Polvos de arroz, de Sergio Galindo…
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Y la jarana Las mujeres que se pintan, compendio del machismo yucateco.
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Receta que usaban las mujeres italianas del Renacimiento: “La tez blanqueada y mate y los dientes frotados una vez por semana con una mezcla de coral rojo, sangre de dragón, tártaro de vino blanco, hueso de jibia, hueso de melocotón y canela, otorgan al rostro la finura y la pureza aristocráticas” (La historia de la belleza, de Dominique Paquet).
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Alguna vez fui a visitar a una amiga en la mañana, temprano, para salir de compras. La vi linda, con el pelo suelto y su rostro natural de recién despertada cuando me abrió la puerta. Como se había retrasado en su dormir, me pidió que regresara una hora más tarde. Y al volver, ya se había maquillado con grandes capas que habían aminorado su belleza. Se había echado encima diez años. Ni modo de decirle nada.
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A veces me divierte el maquillaje de algunas mujeres. No puedo evitar la asociación humorística. Es un disfraz que a muchas las hace verse chistosas. Y aunque para mí la palabra chistoso es un elogio…
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Aquella compañera preparatoriana pálida, de tez demasiado mate. Cómo se transformaba con los dos discretos manchones de colorete en las mejillas.
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Una de las sexoservidoras de pocos pesos que se paraban hace unos treinta años en el Portal de Granos: muy baja de estatura, con las flacas piernas ampliamente arqueadas y un vientre redondo que parecía como si tuviera encerrado un balón de basquetbol. Pero su rostro era lo más inevitable de ser visto: capas de maquillaje fuertemente rosáceo con los gruesos labios de un rojo intenso, más irregulares zonas de color violeta alrededor de los ojos. Ignoro cuánto medirían esas capas en espesor. Y sonreía siempre, mostrando todos los dientes que le quedaban, picados, gigantescos.
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Describiendo la belleza de la ficticia Lisarda: “Mas si he de confesarles mi pecado, / algo el carmín y grana me ha tentado; / mas ahora ponérsela no quiero: / si ella lo quiere, gaste su dinero, / que es grande bobería / el quererla afeitar a costa mía”. Sí, en tiempos de Sor Juana, de quien son estos pareados u ovillejos, la palabra afeitarse era sinónimo de maquillarse. Era el término para la cosmética, antes de pasar a ser la diaria costumbre masoquista masculina.
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“Ellas, en fin, aunque parecen rosa, / lo cierto es que son carne y no otra cosa”. Qué verdad, dulce Sor Juana.
